A l’au be des croire encore, Au prélat de nos amours intranquilles La vie, ses jours mornes et ses heures de clarté Quand on voudrait écrire encore Encore autre chose, encore mieux Quand on voudrait être encore Encore autre chose, encore mieux Que le...

Retenu à un fil, l'insomnie me sert de toile. Peindre, encore et encore, comme pour jeter les ponts d'une couleur à une autre. Faire redevenir lumière le noir d'une nuit blanche. Rivée à mon rythme éveillé, apeuré, le milieu de la nuit a sonné et le sommeil...